张照片：蓝天，白云，一座红顶白墙的小学教学楼，楼前旗杆上国旗猎猎，一群孩子仰着脸，笑容灿烂得几乎要灼伤镜头。照片背面一行铅笔小字：“2017年，云南昭通鲁甸地震后重建校舍。孩子们说，国旗升起来那天，他们第一次觉得，天是蓝的。”

陈默终于抬起了头。

他盯着照片看了很久，久到灶膛里余火彻底熄灭，只剩灰白余烬。然后他伸出左手——那只缠着纱布的手，慢慢掀开信封，抽出照片，指尖摩挲过旗杆顶端那抹鲜红。

“老师，”他声音哑得像砂纸磨过木头，“这学校……真有阳光照进来？”

林晚点点头，从包里拿出一截粉笔，在灶台边一块剥落的石灰墙上，画了一个圆。圆不大，直径约十厘米，边缘略毛糙，但完整。

“有。”她说，“只要天明，就有阳光。它不一定照在你脸上，但一定落在地上——你踩着的地方，就是光落下的地方。”

陈默低头，看了看自己沾着灶灰的赤脚。脚背上有一道新结的痂，暗红，微微凸起。

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