拔拔兀死后第二天，他的部下们没有闹，没有散，而是齐刷刷地聚到了拔拔邻的帐前。

一个白发苍苍的老千夫长跪在地上，双手捧着一把弯刀，刀鞘上镶着宝石，那是秃发部首领的信物。

“小王子，老首领不在了，您得回来主持大局。”

拔拔邻跪在帐中，眼睛红肿，脸上还有泪痕。

他望着那把刀，沉默了很久。

他知道，接过这把刀，就意味着他要承受魏延压在他身上的所有重量。

不接，他可能会像大哥一样，在某个夜里悄无声息地死去。

说不好就是今夜。

他伸出手，接过那把刀。

刀很重，压得他的手往下沉。

“大哥的仇，”他开口了，声音沙哑，“我一定报。”

他在心里加了一句：来世再报。

他站起身，把刀插在腰间。

帐外的鲜卑勇士们齐声呐喊，声震四野。

拔拔邻望着那些为他欢呼的部众，心里却没有一丝喜悦。

他知道，从今天起，他不再是那个可以在魏延面前装傻充愣的小王子了。

他是秃发部的首领，是魏延的棋子，是一个被恐惧和仇恨驱使的傀儡。

一天之内，拔拔兀的七成部众尽数归附拔拔邻。

没有人反抗，没有人质疑。

草原上的规矩就是这样，强者生，弱者死。

可谁是强者？拔拔邻望着西边天际的晚霞，心里清楚得很。

第三天，魏延再次来到鲜卑人的营地。

这一次，拔拔邻没有跑出来迎接。

他坐在大帐的主位上，腰插弯刀，面前摆着烤全羊和马奶酒。

他看见魏延进来，站起身，抱拳行了一礼。

礼数周全，无可挑剔，可他的眼神在闪躲。

“将军，请坐。”

魏延在马岱对面坐下，看着拔拔邻。

这个年轻人变了。

两天前他还是个眼眶红肿、手足无措的孩子，此刻已经端坐在首领的位置上，可他的眼睛里多了一样东西，不是沉稳，是更深更浓的恐惧。

“想好了？”魏延问。

拔拔邻点点头：“想好了。秃发部，愿为将军效劳。”

每一个字都像从牙缝里挤出来的。

魏延没有立刻回答。

他端起马奶酒，喝了一口，放下。“你大哥的死，你不查了？”

拔拔邻的手指猛地收紧，指甲嵌进掌心。

他沉默了片刻，然后笑了。

那笑容里分明是被压到极致的、不敢见光的恨。

“查了。查不出来。草原上的风大，什么都吹得散。”

魏延看着他，目光深沉。

坐在他面前的，是一个学会了把恨意藏在笑容里的男人，而非一个男孩。

“好。”魏延站起身，“回去准备。十日之内，我要看到秃发部的骑兵渡过黄河。”

拔拔邻站起身，抱拳：“遵命。”

他的手在袖子里攥成了拳头。

十日后，秃发部的五千骑兵从狼跳峡出发，沿着黄河东岸南下。

旌旗猎猎，马蹄如雷。拔拔邻骑在队伍最前面，腰插弯刀，背背弓箭，面色冷峻。

他没有回头，没有流泪，甚至没有再看一眼那片他长大的草场。

可他的心里在翻涌。

他想起了父辈的头颅，想起了大哥拔拔兀胸口那道刀伤，想起了魏延那张永远挂着冷笑的脸。

他恨。

可他知道，现在还不是时候。

他只能等。

等魏延老去，等蜀汉衰败，等那个可以翻身的日子。

“走吧。”他轻轻说了一句，不知是说给谁听的。

风吹过来，卷起黄土，迷了眼睛。

远处，黄河的涛声隐隐传来，像一头巨兽在低吼。

魏延站在西岸的高坡上，望着那支渐渐远去的骑兵，沉默了很久。

马岱站在他身边，忽然问：“将军，您觉得拔拔邻能行吗？”

魏延没有回答。

他望着那个越来越小的背影，嘴角微微上扬。

“他行不行，不重要。重要的是，他不敢不行。”

马岱闭嘴了。

风吹过来，带着雪的味道。

冬天要来了。

送走鲜卑人，魏延没有回关中，而是直奔陇西。

马岱骑马跟在后面，忍不住问：“将军，咱们去哪？”

魏延头也不回：“去找羌人。”

马岱一愣：“羌人那边，我去就行。